Montrer
qu'on n'écrit pas,
le prouver,
disposer sur la page
des mots
qui ne se touchent pas,
qui s'évitent,
qui se repoussent,
même,
renoncer à la promiscuité
du sens,
le tenir en respect, celui-là,
lui montrer la porte,
ne rien lui accorder,
à ce goinfre
qui a toujours raison,
même quand il ne sait pas
qu'il est à l'extérieur,
ou dans le mauvais sens.
On est toujours cocu, avec lui.
Si l'on voulait écrire,
vraiment écrire,
il faudrait se cacher mieux,
prendre ses distances,
mettre encore plus
de vide
entre les mots
entre les phrases
— entre les lettres, même —,
ne pas hésiter à
ne rien dire, ou,
encore plus difficile,
à dire
RIEN.
