Deux vieilles putains vivaient à Pantin.
Leurs draps de satin sentaient le rotin
Et leurs popotins métropolitains,
Si peu enfantins, n'étaient le festin
D'aucun sacristain.
Quand le vieux Martin, cruel libertin
Un peu clandestin dit son baratin
Aux vieilles catins, son gros serpentin
Se redressa comme au premier matin.
« Elle prenait mon poul
En écoutant Mompou
Tandis que je l'enculais
En arrivant à L.A. »
— Kagi, on ne peut pas écrire ça !
— Et pourquoi non ?
— C'est vulgaire !
— J'aime la vulgarité.
— Et ce n'est pas de la poésie !
— Tant mieux !
— C'est donc de la non poésie vulgaire ?
— Tout ce que j'aime.
La fossette est furtive
Et la glande éruptive ;
Ce trou est plein
Comme un moulin.
Pourquoi moissonnons-nous ?
Parce qu'une servante flétrie montra son pubis à une déesse.
Ce n'est plus à Cannes
Qu'est ma sarbacane
Quand Sharon écarte les cuisses
Et que nous sommes tous complices.
Si tu veux que le temps ne passe pas
Mais surgisse
Accroche la virgule à un cheveu
Et laisse-la décider
De ton souffle
Ciel bleu et langue de chiffre
Morsure de l'âme crépitante
Qui revient dans la neige et
Le froid qui sauvent
La vie passe à travers la mort
Silencieuse et multiple
Dans le feu du temps
Personne ne meurt jamais
C'est le drame
Sous la moustache
Vénus est une salope !
(Nous ne sommes pas si myope…)
Je suis bientôt au terminus
Et ça rime avec anus.
Je me suis pris tous les malus
Sans un seul infarctus.
Inutile que je développe :
J'ai fait un flop !
La désastre en cinémascope
Et sans même une vieille Pénélope
Qui nous attendrait en position de lotus
En ayant préparé son petit laïus.
Ça sent l'eucalyptus,
Dans l'omnibus.
Il est temps de déchirer tous les papyrus
Et de partir pour Sirius.
C'en est fini du rébus,
Et même pas un petit cunnilingus…
Vénus est une salope
Qu'on mettra dans une canope.
La neige a tout recouvert —
Même ses seins
Et ma mémoire
Je voudrais parler
Avant que tout soit blanc et paisible
Mais il est minuit moins le quart
Et j'ai très sommeil
Demain je ferai du pain
Monsieur le duc,
Est complètement caduc.
Sous le viaduc
Ce trouduc
A vidé tous ses sucs
En Jean-Luc
Qui le reluque
Des pieds à la nuque
Comme un vieux truc
Sans perruque.
Quand elle bascule
Sans aucun scrupule
Entre deux virgules,
Entre le Consul
Qui, ôtant son pull
Comme un somnambule,
L'enlace et l'encule
Sans le ridicule
Du vieux noctambule,
Qui passe et bouscule
La jolie Ursule,
Celle-ci spécule
Sur son ventricule
Et récapitule
Depuis la virgule.
Pourquoi pensé-je à Yvon ?
Yvon le grand saucisson
Faisant la popote à Thônes,
Entre deux coups de trombone.
À moins que ce soit, Piplette,
Plutôt deux coups de trompette.
Mais le fait est là, l'X-tet
N'en faisait pas sa vedette.
Les maîtres sont pénibles.
Il faut être infaillible
Ou alors invisible ;
C'est très souvent risible
Et incompréhensible.
Eh, maigrichon
Tout pâlichon !
Viens voir Fanchon
Et ses bourgeons !
Nous, les nichons,
Quand nous trichons,
C'est dans l'torchon,
Mon vieux cochon !
Nous nous lâchons,
Nous nous touchons,
Nous barbotons
Dans le manchon.
Parfois nous penchons
Vers le cochon,
Nous trébuchons
Ou nous cachons,
De toi, vieux cornichon,
Sans baluchon !
L'intrépide Thucydide était peut-être comorbide,
Mais il n'était pas sassanide ;
C'est raconté par Euripide et par Ovide.
Et ce que je vous dis là, c'est du solide !
Ce ne sont pas des histoires de tabloïds !
OK, ça ne coïncide
Pas tout fait, mais ne soyez donc pas psychorigides !
L'essentiel est bien dans la rime torride
Et complètement vide
Que j'impose à ce poème intrépide
D'une manière qu'on peut trouver turbide.
Ça vaut tout de même mieux que des hémorroïdes
Ou que ma vie livide
De super Candide !