Toison

Coco, montre-moi ton cul !

Dit-il d'une voix aiguë.

Coco ne se fait pas prier

Et soulève son tablier.

Voyant la belle toison,

Il s'astique le tison

En rêvant de ce buisson

Qui lui donne des frissons.

Saucisson

Pourquoi pensé-je à Yvon ?

Yvon le grand saucisson

Faisant la popote à Thônes,

Entre deux coups de trombone.

Aïcha

Elle court les bois, les montagnes, et la nuit

Elle assiste les fées en leurs cérémonies

Quand du reste du monde elles sont l'insomnie,

Dévorant l'infini et le millepertuis.

Elle habite le grand secret,

Perpendiculaire au regret, 

Musclée de noir et amoureuse,

Sous le grand manteau de poudreuse.

Ses longues jambes boisées, surmontées

D'un sexe ombreux, consacré et fruité,

Sont en moi comme une tiare dressée

Au seuil de mes arrières-pensées.

O

Entre deux soupirs

Or jeté bas

Ici dans l'O

Jambes et plis

Odeurs et caresse

Oh ! Pliée

Danse du sang

Sauf pile

Et nord

— À Nancy, dévergonder la fée

J'irais volontiers.

 

Entrée

Étrange entrée qui ne dit pas son nom

Pleine de flonflons et de pinces monseigneur

Et là-dessus ses fesses ventriloques

Qui tout juste reviennent d'Amérique

Quelle pâleur dans le fond d'artichaut

Alors que l'asperge a le dédain des servantes

Et que l'abricot se drape de fables 

Immorales amorties de latin blond

À la quinte

Eugénie plie le pantalon à la quinte,

Comme je le lui avais demandé,

Mais c'est tout l'ensemble qu'il faudrait reprendre.

Sans briquets, sans passé, sans métaphores. 

Virus

Le virus minus

Quelque chose en plus

De notre phallus

Comme un stimulus

Pas même une puce

Ni même un rictus

Sur notre prépuce

Mausolée

Quand de ses lèvres tombe la rosée,

Il se sait au fond d'un grand mausolée

Dont le sol est recouvert de brioche.


Attrapant des deux mains sa lourde pioche,

Il commence à creuser son beau tombeau,

Donnant un coup de pied à l'escabeau.

Son cul en éventail

Son cul est à Dubaï,

Il n'est plus au bercail !



Son cul en éventail,

C'était pas un détail !

Menthe poivrée

J'ai rêvé des névés,

J'ai vénéré son nez,

Et tâté ses nénés.


Comme un fier énervé.

Ça m'a rasséréné.


Sous sa chemise  en V,

Ses aisselles rasées

Sentaient la randonnée

Et la menthe poivrée.


Tout cela j'ai aimé,

Ce désir cutané,

La Méditerranée

Et son rire enchanté.

La figue

J'ai des figues dans mon jardin,

Mon jardin, le vrai, au matin,

Mais le soir, si sa main me la montrait,

De sa figue je ferai mon béret.

(J'ai proposé un cinquième vers à

Celle qui en est le sujet. Elle a

Décliné, me montrant sa motte,

Déjà sortie de sa culotte.)

Le fruit est dans le vers,

Étant tout l'univers,

Et dans mon béret

J’y vois son reflet.

Mais le soir, si j'avais sa main,

La figue serait mon festin,

Un destin cambré au jardin.

EDF

Les compteurs EDF sont des

empêcheurs de parler la nuit.

Du moins, c'est ce qui se murmure,

de boulevard à chemin.

Point de vue

Que nous dirait-on,

si l'antarctique venait à

descendre les Champs-Élysées,

pour peu que les toilettes

de l'Ambassadeur soient bouchées !

Je suis bien placé pour

le savoir, que ce point de vue

n'est pas conforme au canon,

puisque c'est moi qui l'ai rédigé.

Néanmoins, je vous le dis,

n'espérez rien d'un dérapage

qui, pour probable qu'il soit,

ne serait ni contrarié

ni porté en triomphe.

Chez l'ambassadeur

À cette heure j'avais le cœur

qui fondait comme du beurre

aux heures de la grande épaisseur

et j'avalais la vapeur toute la vapeur

comme une grande fleur de pâleur

sans valeur et sans saveur

juste avant d'aller pisser chez l'ambassadeur

Colis rose

N'ayant pas encor vu la chose

Elle déballe un colis rose

Et c'est soudain l'apothéose !

Le colis

N'ayant pas encore eu sa pleine dose,

Elle a déballé son gros colis rose,

Avant de rejoindre la maison close

Où nous avions attrapé nos mycoses.

Glose

Sur la glose du matin,

Ophélie pose sa main.

— Cela mérite examen !

Fait-elle en creusant ses reins,

Et, promettant un festin,

Elle enjambe le fretin

Qu'entre ses cuisses elle vient

Surpendre en un tournemain.

Gradions et terpulences

À ce que le trubilaire endorflait, nous

Délibrions de fulvacane sur la sointe noue.

Ipastre ! Sois-tu candébrisure amorphlée,

Ou bretante zénatrice épiturlée en trove ?

Tarve lune, il naut que tu coives antée,

Et si blande que nitrusse pirle, elle dove

La brème cofé, endiamise et tersacoutée.


Ensampé, viralguant, orgimant,

L'antrême dolipranait languement sur le trapon,

Et fuite qu'on palembrerait janbimant

Le frémotis, nandage odrus ou nupon,

Silore nénocaf que nouinte l'afflée.