Elle met ses couilles sur sa bouche,
Et les larmes, roulant très à gauche,
Fendent la chair et la vie sucrée,
Comme une anti-philosophie blême
À laquelle on songe par ennui.
Découpant la pastèque,
Elle y trouve un Aztèque,
Bien safrané du steak
Qu'elle interroge a sec.
« Dis-moi, Aztèque vicieux et pensif,
Pour quelle raison fixes-tu mon nez ? »
Le métèque ne semble pas troublé ;
Il lui rétorque d'un ton décisif :
« Tout ce beurre sur sa brioche,
Il y a comme un truc qui cloche.
Ton nez et tes loches sont louches.
On voit bien que tu les touches
Quand vient au matin sous la douche
Le bolchévique à l'air farouche
Dont le caleçon s'effiloche. »
