Rêve et vide : en deux amphores analogues se tient le prêtre
Qui par son envol ironique prend le monde en crue
D'espace et de moire comme destin annulé.
Quelle beauté ivre serait assez paresseuse
Pour ignorer le bouquet où l'absence apparaît
Telle une épiphanie du sens ?
Sous le papier subtil une encre tonale
Bruisse comme le catafalque au zénith
De la nuit transposée en son ample retour.
« Tu n'as pas honte, Johnson Johnson ?
— Si, Faconde, j'ai très honte ! »
