Au Dahomey vivent des rois
— Boas de bois du mois de mai —
À poils en fumet-baromètre.
Si Mao met son moi en mots,
— Émoi de Mahomet sans foi —
Qu'il sache que sur mes longs doigts
— Moires fumantes moufles floues —
Le mufle que je suis omet
Les noirs soufflés du Baphomet.
Soies de nos buffles, et les oublis,
Les voilées sur les derniers mètres
Glissent en reîtres dans la boue
Comme avalées par un métro
Décadent et très impoli.
Crispations et succions…
Quelle déconstruction,
Que ces alinéas !
Méforme d'hévéa.
