Enflé d'une courtisane au miel,
Je sors mes pinceaux au curcuma.
Albert, comme toujours dans ces moments-là,
Albert éternue en psaumes
Sur sa robe safran.
Elle : « Mais, Albert, pourquoi ? »
Albert : « Écoute ! Écoute écoute ! »
Sur ce, le poète exhibe ses doigts de pied,
Comme un chant de tribu
Antique rubis sur l'ongle.
Elle fait celle qui s'y entend,
Se penche en avant, pauvre momie averse,
Son sein droit coule au dehors,
S'étale, se liquéfie, quitte son corps…
Et tous les trois nous nous noyons,
Sans avoir pu finir la partie.
En septembre, il vaut mieux
Jouer au bilboquet que
Faire de la sonate.
