tag:blogger.com,1999:blog-52923488303950443642012-01-17T15:52:52.958+01:00Poèmes sans poésie ni poètesGeorgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comBlogger6001100tag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-40104333325441965212012-01-17T15:38:00.013+01:002012-01-17T15:52:52.965+01:00

Papa a dit : « Faut pas croire…Circulez, y a rien à voir !Traboulet mange des poiresEt vous voyez tout en noir. »Puis il s'en fut dans le soirEt tous se remirent à boire. La morale de l'histoireDonnerait soif à la Loire.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-6431016293697194922012-01-13T14:26:00.007+01:002012-01-13T14:41:45.981+01:00

Comme un billet d'amourLe serpent a danséSous cette étoile acide.[Rien n'aura lieu que le mieuxSans espérer les cieux Allons donc au pieu.]« Il vous nourrira d'oignons crus, et vous feraÉcumer sa soupe de cuivre épicée au soufre. »Eh bien justement ! Le même rythme qui sou-Lève les houles de la mer et de l'amour…Se tromper à ce point, il faut le faire exprès.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-49295246380246599782012-01-08T10:36:00.001+01:002012-01-08T10:36:59.859+01:00

L'eau claire, blancheur,La joie des poissons quiNe peuvent se mordre la queue.Le mot désire le sensMais le sens a la migraine.Comme les larmes d'enfanceÀ l'assaut du soleil :Le sang !

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-38386640829163868392012-01-07T05:13:00.027+01:002012-01-08T10:32:25.891+01:00

Sur Mars, la Câpre en grâce,Sainte furie mère du Lieu,Me prend dans son pieu :Kagi, nous allons dresser une tente,Le Lion vert doit se reposerEt tu dois t'adresser aux polètes.(Dresser une tente, elle est bien optimiste !)— Je ne parlerai que siMarthe et son métatarseMe courent sur le torse.C'est déjà assez de devoirBoire du lait de chamelleQuand il faut tâter De l'écart sans trace !(J'ai souvent

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-58000151169950208482012-01-05T11:29:00.003+01:002012-01-05T11:34:27.052+01:00

L'orient n'est pas làL'occident non plus.Le nord est perdu,Il ne reste làQu'un peu de MozartÀ midi et quart.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-11186664161607073572012-01-03T14:21:00.006+01:002012-01-03T14:29:52.683+01:00

Faconde s'est assiseSur le trou du souffleur,Jambes bien écartées.Après quelques secondes,On la voit qui s'élèveVers le ciel de l'esprit.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-50224998014449174212011-12-25T13:29:00.001+01:002011-12-25T13:31:43.893+01:00

Les roses perdent toutes leurs jouesMais la mienne a des abcès dentaires.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-82718552051679234522011-12-04T16:10:00.002+01:002011-12-04T16:13:00.206+01:00

Spianato, spianato !Vous en avez de bonnes, vous !Allons, allons, Maître, Rhabillez-vous et rentrez chez vous,Nous n'en parlerons à personne.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-53541550085195429272011-12-01T20:09:00.002+01:002011-12-01T20:11:15.055+01:00

— Je voudrais écrire à mon sujet.— Et vous n'en avez qu'un seul ?

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-77472857547035342502011-11-30T08:21:00.003+01:002011-11-30T08:27:53.164+01:00

Là ci darem la manoMangiar male e mal dormir…Pourquoi toujours des angles, Kagi ?Parce que je ferai des cerclesDans l'au-delà.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-81773670991664434912011-11-25T15:58:00.010+01:002011-11-25T17:25:08.056+01:00

Faconde conduit la voiture.À côté d'elle, à la place du mort,Se tient une femme en burqua,Qui regarde fixement la route.Personne ne parle, on n'entend pasDe mouche voler, pas la saison.Faconde donne de grands coups de volant,La voiture fait des embardées dangereuses,S'approche du précipice, revient vers la falaise,Puis repart en sens inverse.La femme en burqua ne semble pas effrayée.Et d'ailleurs

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-12747142153563539632011-11-03T18:06:00.003+01:002011-11-03T18:09:03.429+01:00

— Pas banale, cette fille, hein, Kagi !— C'est vrai, elle aurait pu être tout bêtement jolie…— Tu ne comprendras jamais rien à l'art, toi !

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-76289452351948557072011-10-30T16:53:00.002+01:002011-10-30T16:57:59.135+01:00

Regarde, Kagi, le bâton !Le beau bâton rouge, bien raide !Avec ça nous avons tout l'horizonEn nous,Comme le silence si rougeAussiQui sort de ta bouche.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-16649652621625858312011-10-27T15:33:00.002+02:002011-10-27T15:34:52.388+02:00

Quelle est la règle, aujourd'hui, Kagi ?Elle est très simple :Écouter la musique qui nous amèneraÀ la plus complète solitude.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-62589928474790112632011-10-24T17:10:00.007+02:002011-10-24T17:48:28.170+02:00

— Faconde, je t'avais pourtant prévenue !— Quoi, qu'est-ce qu'y a encore ?— Le niveau monte, Faconde !— Chuis au courant, Les cabinets sont bouchés. (En hommage à Marc Briand)

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-22789351165387907932011-10-24T17:06:00.003+02:002011-10-24T17:10:31.460+02:00

Océane a six ans, Albert en a soixante.Il a une sciatique, pas elle.Elle le laisse sur le carreau, quasi mort.— C'est une fable, Kagi ?— Non, je viens de lire ça dans le journal.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-72064429530719131372011-10-19T20:39:00.003+02:002011-10-19T20:46:39.994+02:00

Ma voiture, une Voisin de 1935, ne tourne pas À gauche, jamais. Elle ne peut pas.En dehors du fait que cela m'obligeÀ revenir incessamment à mon point De départ, il y a aussi que lorsqu'uneBelle fille me dépasse, je ne peuxPas la dépasser à mon tour.Je ne suis pas l'homme de La coupure épistémologique.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-87695598142131727842011-10-19T12:41:00.003+02:002011-10-19T12:48:56.616+02:00

— Ma bonne Faconde, je parle aux murs !Mais le plus extraordinaire, voyez-vous,C'est qu'eux ne me parlent pas.— Vous avez dû les vexer.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-87289040279055852892011-10-15T19:35:00.006+02:002011-10-15T19:47:49.321+02:00

Je vous en prie, je vous en prie,N'allez pas regarder la photo de Colette Fellous, surtout pas !La voix de musaraigne adolescente sur une figure vieillie,Mal, ma mère, la nourriture, la claque,Le vomi après la bière,Tout ça sans Citrate de Bétaïne,Nous étions rentrés dans les dortoirsAvec le froc pesant, l'haleine puante,Pourquoi Colette, pourquoi ?Mark jouait comme JimmyEt nous offrait des

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-11454143779647136132011-10-15T15:59:00.010+02:002011-10-15T17:48:49.530+02:00

Il arrive quelque choseQuelque chose commeComme si c'était vraiSur la scèneOù coulent nos amoursEt quelque choseQuelque vraie choseQu'on en puisse coulerPar dessous et puisMourir noyé de larmesSous les phrasesToutes inutiles.L'homme s'ennuieEt doit travailler jour et nuitÀ ce que rien n'arriveRien que le bienSous toutes ses formes(Les crachats d'espoirDu tubar qui danse encorePour le bien, pourLe

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-11198076847962264452011-10-15T14:23:00.008+02:002011-10-15T14:38:57.799+02:00

Finkie téléphone à Bruckner :« Allo, Pascal, c'est Alain ! »« Vous faites erreur, Monsieur, ici c'est Anton. Mais je suis bien aise de parler à Philibert. »Finkie n'a d'autre réplique queDe se coller un timbre sur le frontEt d'aller voir ailleurs s'il y est.Blaise rit sous cape et en branche deux autres.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-3065066522338350492011-10-15T12:37:00.006+02:002011-10-15T12:42:30.871+02:00

— Toutes les femmes, toutes les femmesPeuvent se transformer en vieilles putesRances, sentant le hoquet moussu.— Oui, Johnson Johnson, c'est pour cetteRaison que les hommes ont appris à oublier.— Je crois surtout que c'est La vraie raison de Mozart.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-30353112736002234762011-10-13T11:23:00.005+02:002011-10-13T11:27:32.821+02:00

C'est une femme, une femme parmi d'autres femmes :On l'appelle "la vieillerie", comme ça.Au carrefour, l'agent lève Le bras, et il transpire.(Remplaçons-les !)

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-35297961976096285582011-10-13T11:22:00.000+02:002011-10-13T11:23:36.099+02:00

Comment en suis-je arrivé là ?C'est difficile à dire.Je n'y arrive pas.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-20022485091595880312011-09-30T14:59:00.003+02:002011-09-30T15:01:08.126+02:00

— Pourquoi recouvrir de noir toutes tes couleurs ?— Sinon, je ne les vois pas.— Et si tu essayais le blanc ?

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-45433061071855282922011-09-26T13:19:00.006+02:002011-09-26T13:40:11.533+02:00

Et le mauve se dépose Sur la face des choses,Quand les grands fauvesSe mettent à la rime chauve.(à Ségolène Royal)

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-6174457708006910322011-09-23T13:25:00.001+02:002011-09-23T13:27:20.701+02:00

Les monomaniaques et les hypocondres,Les démons et les anges, Les bourreaux et les victimes, Les rapides et les ralentis, Les foudroyants et les pétrifiés, Les impunissables et les irresponsables.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-53557910556444291812011-09-21T15:19:00.002+02:002011-09-21T15:20:56.867+02:00

Il observe un creux dans le ciel.« Il observe un creux dans le ciel. »…J'aimerais bien savoir ce que cela signifie !

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-86516851921628637282011-09-21T15:15:00.002+02:002011-09-21T15:18:36.212+02:00

Le voisin s'essaie à la batterieMais il n'est pas très bon en rythme,Ça crépite assez irrégulièrement.Mais bientôt, la vitre de la chambre exploseEt mon lit est inondé.Foutue musique !

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-62849447741875782342011-09-07T20:14:00.005+02:002011-09-07T20:29:18.090+02:00

Laure a du dentifrice sur la joueEt un bouton sur le nez.Duras la regarde, la regarde,Et la regarde encore.« Si elle avait bu, on pourraitLa faire passer pour Faconde. »Monseigneur donne du boudinAu chien, sous la table.Louis et Arielle sont en pleineConversation sur Joey Starr.Tout à coup, trois coupsSont frappés à la porte…

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-47020809627906578162011-08-31T16:34:00.005+02:002011-08-31T16:40:53.057+02:00

Pétoncular Jean-Claude a le chibre enflé. On le lui fait remarquer, Pour son bien, À cause des braguettes Exaspérées, Rugueuses, rogues, mal serties De leurs dents cariées et byzantines, Mais tout ce qu'il trouve À faire Est de crier "au feu !" et De plonger dans la première flaque D'eau. Évidemment, il se fait mal.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-78162897356444272452011-08-30T16:09:00.003+02:002011-08-30T16:12:18.178+02:00

Son sabre brisé en mains, Tout jaune d'un rictus de sommeil, Son aspect effrayant n'est dû qu'à La terreur qu'il s'inspire lui-même.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-60303051069827438932011-08-23T17:14:00.005+02:002011-08-23T17:18:39.900+02:00

Sigtuna passe dans la rue. Faconde le voit, son tableau sous le bras. Elle l'appelle : « Hé, Sigtuna, où vas-tu ? — Je vais au marché vendre mon tableau. » Au lieu de quoi, elle le fait entrer dans sa cuisine. Ils déballent le grand carré, Elle met ses mains sur ses hanches : Nom de Dieu, Sigtuna, mais quoi ? Es-tu fou, ma parole ?

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-47698486721897500502011-08-22T09:41:00.002+02:002011-08-22T09:43:36.872+02:00

Trois odeurs : La peinture à l'huile L'herbe coupée Le café chaud. Une quatrième : L'encre du livre que je lis. — Viens ici que je renifle tes fesses.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-80557161620632981962011-08-12T10:39:00.000+02:002011-08-12T10:40:44.331+02:00

Un ventilateur de plafond tourne. Tout va mal, je ne t'embrasse pas.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-33033419597041998452011-07-28T11:20:00.004+02:002011-07-28T11:34:51.110+02:00

Ton corps souple est le tympan célesteSaint Pierre dans le Ciel nous observeJe passe le crin de mon archet sur ton dosJe suis innocent et doux et tu m'aimesEt saint Jérôme nous verse le vinToute la vie à perte de vue Coule dans nos veinesToutes les filles autour de nous sont bellesMais je ne vois que toiSainte Ursule en rit elle-même !

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-83804439983546740112011-07-24T12:27:00.006+02:002011-07-24T12:40:25.630+02:00

Faconde s'est mise aux confitures :Cette année, ce seraConfitures de nuages.La récolte est splendide,Il n'y a qu'à se hisser.Johnson Johnson lui suggèreLes cumulus-pileus en geléeMais elle a un faible Pour les cirrus fibratus à l'ancienne.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-70707314772483877452011-07-23T19:59:00.007+02:002011-07-24T09:36:35.773+02:00

— Allo, c'est moi !— Non, c'est moi !— Oui, c'est moi !— Non, moi !— Oui, toi, et moi.— Non, moi seulement.— Mais je te parle.— Qui me parle ?— Mais moi, c'est moi !— C'est trop facile !— Oui, c'est très simple. C'est moi.— Trop facile mais pas simple, non.— Mais quoi ?— Mais qui ?— Puisque je te dis que c'est moi !— Mais toi qui ?— Tu ne me reconnais pas ?— Nous sommes au téléphone.— Mais tu

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-27407873082452293572011-07-23T13:52:00.005+02:002011-07-23T14:05:10.765+02:00

— Chostakovitch ! Viens ici !— J'arrive ! Attendez, je mets mon pantalon.— Je voudrais te présenter Kagi,Qui nous arrive d'Amazonie,En compagnie de sa charmante épouse.— Mais elle est à poil !— Oui, c'est son costume traditionnel,Ne fais donc pas cette tête !Le Comité central veut que tu lui écrives une fugue.— Pas trop compliquée, la fugue, hein, Chostakovitch !— Je suis fatigué, je viens d'en

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-7462743866250398072011-07-16T13:30:00.005+02:002011-07-24T09:37:17.491+02:00

Assis sous la tonnelle,Kagi attend la fin du monde.Déjà une heure queNous sommes là, et toujours rien ?

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-78619180175000747632011-07-08T20:40:00.000+02:002011-07-08T20:41:05.245+02:00

L'art est un sanglot.Sois reconnaissantEt sans détour !

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-11507572751305210562011-07-04T18:30:00.001+02:002011-07-04T18:31:40.688+02:00

Wolfie joue de la flûteAvec le derrière de sa cousine.En y repensant, je me demande : Flûte à bec ou flûte traversière ?

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-19683637396504625472011-07-02T12:56:00.004+02:002011-07-02T13:01:02.594+02:00

Vladimir joue la K. 330, Derrière son nœud papillon.Artur regarde par la fenêtre, Il tire sur son cigare, il neige.« C'est difficile, Mozart ! »Ils rient, tous les deux,Comme des enfants.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-50717959067161331862011-07-02T12:37:00.011+02:002011-07-02T12:52:58.127+02:00

Madeleine était dure de la feuilleQuand Georgette l'était du bourgeon.Martin avait le tronc courtEt Albert les fruits lourds.Quelle diversité ! s'exclamait Sylvain,Avant de franchir le seuil de la maison,Laissant ses babouches à l'entrée.Johnson Johnson, qui observait la scène,À l'écart, tira, d'un air las, Sur la corde de sa McCullogh,

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-8332676246182693752011-07-01T14:57:00.006+02:002011-07-01T15:10:40.505+02:00

Faconde est nue, allongée sur le lit,Elle écoute Si le jour paraît de Maurice Ohana.Pendant la Chevelure de Bérénice, elle lâche un pet.Dans la cuisine, en train de tailler un concombre,Georges applaudit silencieusement et se coupe un doigt.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-6196613768181757752011-06-18T20:22:00.001+02:002011-06-18T21:20:47.455+02:00

Nous aimons les sardines à l'huileEt les décolletés.D'autres préfèrent le cinémaEt les jambon-beurre.(La vie n'est pas une sinécure)Allons nous déshabiller, maintenant,Et regardons le temps passer !

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-63133235612627326062011-06-18T20:21:00.000+02:002011-06-18T20:21:19.607+02:00

Martha, Martha, Martha, Mille fois Martha,Et quatre fois Anna.Franz arrive sur les chapeaux de rouesEt signe l'addition.Pouvez-vous fermer la porte ?

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-10869272607404622142011-06-18T19:50:00.004+02:002011-06-18T20:00:50.535+02:00

J'ai mis Enrique à la basse et Jessico à la batterie. Arthur est à la guitare rythmique et Berthe à la guitare solo. Adolph est aux claviers. Marcel chante. De toute la journée, il n'ont qu'un demi-concombre salé à manger, avec un peu d'eau. Ils sont filmés en permanence, même aux toilettes. Dès que l'un d'entre eux commence à trop bien jouer, il passe à un autre instrument. C'est la règle. Mes

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-83566934187329665352011-06-14T15:07:00.003+02:002011-06-18T20:17:26.479+02:00

Elle est dans son bainEt de ses beaux seinsMe fait un coussin

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-72973340653683716662011-06-11T18:32:00.009+02:002011-06-12T11:53:06.040+02:00

Je suis une femme vagale,Je sue des pastilles Valda.Mon homme dit qu'il aime çaEt que je ne suis pas banale.Je ne suis pas dupe, mon Père,Et s'il veut que je persévèreIl lui faudra manier l'amer.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-74998368962807817342011-06-07T16:14:00.007+02:002011-06-07T18:46:44.658+02:00

— Conne, tu es conne !— Et toi t'es con.— Salope, tu es une salope !— Et toi t'es un salaud aussi.— Non mais c'que t'es conne !— T'es vraiment qu'un pauv' con !— Peut-être, mais un con c'est moins con qu'une conne !— Ah bon, t'as vu ça où, toi ?— Là, regarde, là.…— Ah oui, ben merde alors ; je savais pas.Ben dis-donc, on vous surclasse partout, hein !— Mais qu'elle est conne !

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-82223667351960172772011-06-07T14:46:00.010+02:002011-06-07T15:01:42.553+02:00

Why choose white shoes ?Demande une Faconde complètement affriquée.Johnson Johnson lui répondQu'elle n'a pas le choixEt pose un doigt sur sa touche.« Le blanc vous va si bienQuand vous vous promenezSur les lignes blanches du court,Vos cuisses roses à point,Et ce nez bleuEn torticolis saignant… »Jo, attendez-moi, Attendez-moi, please !Il faut que je me change(Les Idées).

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-89619182996106036002011-06-03T11:39:00.003+02:002011-06-03T11:57:42.839+02:00

« Neuf mots sont suffisantsPour accoucher du désespoir. »Faconde regarde fixement le mur,Muette et transparenteComme une carte postale.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-85587796657128068232011-06-02T09:15:00.000+02:002011-06-02T11:04:54.527+02:00

Le ressort de l'apolésie tient en une question :À quoi reconnaît-on une Faconde ?À ce qu'elle ne pose jamais de question.Une Faconde authentique dé-Pose les questions.Kagi en parle souvent avec Johnson Johnson, que cette question pas-Sionne, et qui en parle aussi-Tôt avec Cécilia Bartoli.Ils font ensuite cuire des spa-Ghettis qu'ils dé-Coupent en deux in-Égales parties avant de dé-Coucher

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-82377333852652484202011-06-01T11:25:00.012+02:002011-06-02T10:33:01.778+02:00

Longues lignes de legato…Peu à peu, la main droite passePar-dessus la main gauche.C'est l'heure bleue,Où glissent en se croisantLe jour et la nuit,Quand le dessin cède la placeÀ la couleur, déposée,En retrait du mondeEt de sa rumeur,Quand l'amer reflueVers le cœur,Quand la mère perd De vue ses enfantsEt retourne à la source.Tout s'arrête, un instant.C'est là, avant Que le mouvement reprenne,Qu'il

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-51101203534093255342011-05-31T11:04:00.009+02:002011-05-31T12:06:23.374+02:00

De fumer pour le savoir…Cette phrase contient cinq motsMais celle-ci en contient six :Ceci n'est pas une pipeMais un vers de huit syllabes— À moins que ce ne soit sept —Et vous êtes en train de lireLa pipe que je suis en train

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-21799555925252632142011-05-28T21:00:00.007+02:002011-05-28T21:19:23.934+02:00

J'ai plusieurs visages.Je m'en suis aperçu hierAlors que le téléphone sonnait.Comme j'ai reconnu la sonnerie,Ce n'est pas moi qui ai répondu.Il a répondu et j'ai écouté :Je n'ai pas compris ses réponsesEt il ne m'a pas écouté.Pourtant, je parlais en même tempsMais ma voix ne portait pas. Alors je l'ai regardé : Ce visage m'était connuMais ce n'était pas moi. J'ai compris qu'elle avait raccrochéEt

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-58478465712312152232011-05-28T17:29:00.008+02:002011-05-28T17:45:39.568+02:00

El et Ça, dans une voiture.Ça tangue, ça barde, ça hurle,Ça déboite, ça clignote, ça dérape,El appuie, El essuie,El essaie,El fuit,El effraie,Et puisElle joue sur ma joue.(… dans son nid.)

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-38228292524366170672011-05-27T12:24:00.004+02:002011-05-27T12:42:55.609+02:00

1. Les mensonges des syndicats2. Un quatre mâts qui rentre au port3. Vingt-trois secondes en projection permanente4. Ses cheveux comme des spaghettisLe film est maintenant bien avancéEt nous cherchons un monteur(Ou une monteuse).

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-88525248064313848672011-05-27T12:21:00.003+02:002011-05-27T12:24:01.185+02:00

Belle jeunesse, vraiment !Assassin par vocation,Écoutant ses parents,Découpant ses voisins, En se posant les questions importantes : « C'est du jonc ou c'est de l'osier ? »

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-89804238901040502011-05-26T13:27:00.009+02:002011-05-26T18:47:05.313+02:00

Je suis l'esclave de l'esclave,Je ne suis pas celui qui Aime celle que j'aime,Ni son maître,Ni son destin,Ni son esclave,Ni son amour,Je suis celle qui n'est pas moi,Celle qui ne me parle pas,Celle qui en moi se tait,Pour ne pas entendreQu'elle est l'esclave de son esclave,Ni elle en moi,Ni moi en elle,Je ne suis pas celuiQui n'écrit pas ici,Celui qui se tranche les veinesAvec le couteau de

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-81713264144779150102011-05-26T12:11:00.002+02:002011-05-26T12:12:55.831+02:00

Elle est si légère, si vieille…Je la prends dans mes brasEt j'ai peur de la briserQue mon amour la brise

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-60849007532802497322011-05-26T11:47:00.003+02:002011-05-26T11:53:11.654+02:00

Au bois touffuFinis ton assietteEt va rire près du feuEn barboteuse. Quand débordent les hôpitaux Les fous sont dehors :La mort ne coûte rienMais quelle pitrerie !

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-66661274441524706952011-05-25T10:20:00.003+02:002011-05-25T10:23:53.248+02:00

Il met son costume de CafrineEt s'observe longuement :Plus qu'une oreille ce matin.Comme le temps passe !

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-36571016814598889652011-05-25T10:16:00.002+02:002011-05-25T10:19:26.589+02:00

C'est un sentiment ambiguDe danser si malComme un duo flûte-pianoAlors que les femmes laidesParlent à la radio

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-46935548161787633562011-05-25T10:08:00.004+02:002011-05-25T10:15:31.462+02:00

Alors vous croyez qu'il faut se lever ?Oui, Madame.Allons faire frou-frou Dans les feuilles mortesEt après, nous ironsMasser le Général. Il faut absolument qu'il se marie !

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-9158007501942930422011-05-24T20:12:00.003+02:002011-05-24T20:20:54.500+02:00

C'était vingt-six calembours comme Roulement de tambour,Une danse dans le noirEt sa main dans la poire,Elle me griffe, elle crache,Je la gifle, son sein je mâche,Et je suis moussu et tout décousu.Foutu, foutu, foutu !

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-27925841577117250512011-05-24T16:10:00.005+02:002011-05-24T16:18:27.504+02:00

C'était aux Invalides, Je déambulais dans ce quiRessemblait à des ruelles indiennes,Multicolores, précieuses… Le choix est cornélien :L'inconnue du busOu la femme de ma vie ?À ce moment-là, la clarinette duQuatuor pour la fin du Temps,Et je vois ses orteils :Quel dommage ! On ne pourra doncJamais y mettre du vernis ?

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-34839307404210040632011-05-24T11:19:00.004+02:002011-05-24T11:23:20.347+02:00

Il est onze heures onze,Hal McKusick, avec Barry Galbraith,Milt Hinton et Osie Johnson,Le programme synthétique à 60°,J'ai rêvé d'une inconnue,Je réchauffe le café au micro-ondes,Les piles de papiers sur la table…

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-77092688746933603802011-05-18T12:00:00.001+02:002011-05-18T12:02:25.325+02:00

Corbeau ; renard ; éléphant.Si l'on peine à montrer les acteursAlors la voie est ouverteEt le ciel dégagé.Quelle fatigue de devoir encore noterLa vérité !

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-20889519970972041582011-04-27T20:55:00.005+02:002011-04-27T21:01:10.581+02:00

Dites leur que l'Apocalypse est pour la semaine prochaine :Vous les verrez emballer leur télé et manger leur chien,Torturer la petite vieille du coin et rouler à deux cents.Mais il faut rester optimiste et festif, la 3D arrive.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-58946565678537450202011-04-26T19:49:00.002+02:002011-04-26T19:53:03.785+02:00

Ce soir c'est décidé, je m'embrasse.J'ai mis "Petits machins"* sur le pick-up,Je n'ai pas trop mangé,J'ai fait mes assouplissements,Je me suis parfumé…Ce soir, je m'embrasse !(*) Dans Filles du Kilimandjaro, de Miles Davis

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-72634454531656846832011-04-21T15:15:00.001+02:002011-04-21T15:16:44.268+02:00

Marseille, ses avenues, ses nuages,Ses tables d'opération, ses tables de bridge,Et tous ces rendez-vous ratés,Au bas des escaliers de la gare St Charles.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-51632956811685079872011-04-16T21:30:00.003+02:002011-04-16T21:32:03.057+02:00

Ah, Papa, Papa !Comment fait-il donc pour m'énerver tant que ça ?Tout ça c'est une histoire de barbe, je t'assure.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-7530344853222136212011-04-16T21:26:00.003+02:002011-04-16T21:29:46.876+02:00

Loteure est américaine, spécialiste de Chandler.Le journaliste parle du « Big Slip »…(Quand je serai mort, j'apprendrai la contrebasse.)La traductrice se gratte un furoncle, à la cuisse.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-33185459496569581442011-04-08T18:19:00.005+02:002011-04-12T15:02:33.026+02:00

Claire Chazal a mon âge, exactement.Je me demande si elle est atteinteD'un phéochromocytome. Lento molto, on y va…

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-62955663312078145582011-04-05T18:49:00.002+02:002011-04-05T18:52:46.608+02:00

El Pataquès serait prêt à attaquer les Kagi !L'amiral Cuir est déjà au travail, Le nez sur ses cartes perforées.Et tout ça pour une culotte de dentelle ?

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-50606156285582117932011-04-05T18:27:00.008+02:002011-04-05T18:36:18.104+02:00

Caulaincourt et Talleyrand se sont échappés,Toute la place est en émoi, encore.Ils rentreront ce soir, cependant,À l'heure des croquettes, sûrement,On les connaît.Je ne voudrais pas raterMon rendez-vous avec la Walewska :Elle a préparé une tourte au chou,Magistrale.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-22464810302683485622011-03-26T10:03:00.006+01:002011-03-27T16:49:04.936+02:00

Il veut se rendre au bord de l'abîmeMais à chaque fois qu'il s'en approcheUn inconnu fait une rature dans le ciel. Un sentiment de légèreté l'envahit alors :Tout est râle, tout est rire.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-45007024764650944412011-03-21T17:40:00.009+01:002011-03-24T12:54:04.034+01:00

A téléphone à Z.Z a "un double-appel", il met A en attenteEt parle avec Y.A, qui patiente, a un double-appel, c'est B,Qui appelle de la part de C.C, justement appelle Y, Et par conséquence Z reprend A,Qui met alors B en attente. C'est le moment que choisit D pour Vérifier que B a bien appelé A, Car D est un bon ami de B,Ce qui ne l'empêche pas d'être muet…Pendant ce temps-là, Thomas TallisCompose

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-17380148351036277592011-03-20T21:01:00.005+01:002011-03-23T09:24:23.303+01:00

— Ne reste pas dans mes jupons, Kagi !— Faconde, je vous rappelle que vous êtes morte…— Tu peux me remettre les Pêcheurs de perlesPendant que je me reboutonne ?Et jette ces fleurs, voyons,De quoi j'ai l'air avec ça !

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-50796746139891241502011-03-19T12:57:00.006+01:002011-03-19T13:07:49.348+01:00

Est-ce l'enthousiasme qu'elle metÀ sauter sur le lit au matin ?Est-ce l'odeur de tes cuisses ouvertes ?Et ce verre de vin, alors que Nous écoutons Frühlingsmorgen,Dans l'orchestration de Luciano Berio,Est-ce encore la Joie ?Ces chapeaux qui te vont si bien ?— La Joie me rend l'adieu si cruel…

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-69940773435951980592011-03-18T15:17:00.005+01:002011-03-18T15:22:33.594+01:00

Nicole, sous le casque,Achève le troisième tomeDe Napoléon empereur des rois.La coiffeuse sent des aissellesEt sifflote le thème de l'andante.« Vous êtes viennoise ? »Tous ces violoncelles,Est-ce bien nécessaire ?

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-29139164158543511922011-03-18T14:46:00.002+01:002011-03-18T14:48:51.939+01:00

J'ai un réveil exotique,Souple comme une sotie,Rapide comme un théorème.Ce matin il m'annonce qu'il est midiAlors que le soleil se lève à peine.Achille m'apporte un croissantEt fond en larmes.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-23086932531526673502011-03-18T14:42:00.002+01:002011-03-18T14:45:17.692+01:00

Kagi casqué, dans son tank couleur sable,Écoute la Deuxième de Mahler.Ça lui donne des idées, Mais le coup de la résurrectionEst peut-être éventé ?Écoutons plutôt l'histoire tragique Qu'il a à nous conter.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-68154144539598390832011-03-17T12:09:00.003+01:002011-03-17T12:14:27.778+01:00

Attablés par dix, ils se taisent.Le violoniste, seul, debout, Les regarde en fumant une cigarette,Son instrument dans la main gauche.Non, décidément,Ça n'en vaut pas la peine.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-18093248747955167652011-03-16T16:16:00.004+01:002011-03-16T16:23:38.684+01:00

Pour le loir dans l'armoireQui ne peut y croireDans le noir,Il faut presser la poireTout au long du soirPour éviter le désespoirDe ne plus pouvoirNi savoir ni boire.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-15486491600927580452011-03-16T00:19:00.005+01:002011-03-16T10:37:46.431+01:00

Il a ça dans le boyau,Le bonhomme, je regrette.Hardi petit, du sang bien dégoulinant,Nous avons fait notre devoir.(Hommage à Louis-Ferdinand Céline)

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-41980212982118827592011-03-15T21:00:00.001+01:002011-03-15T21:13:14.993+01:00

Une île flottante avec son caramel,Un œil de verre, avec ses larmes,Un fauteuil roulant, vide.Et la Terre qui tourne plus vite.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-1023563549481827092011-03-15T20:56:00.002+01:002011-03-15T21:00:24.288+01:00

Parce que vous savez que vous allez mourir !Je le savais avant, mais depuis (…) j'ai oublié.« Y a-t-il de véritables alternatives au nucléaire ? »Ne me faites donc pas rire, Johnson Johnson,C'est mauvais pour ma digestion !

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Chef, je ne comprends pas ta battue !Le petit soldat au cœur de timbrePlie le genou et s'enfonceL'archet dans la gorge.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-60618555850500344262011-03-14T23:20:00.003+01:002011-03-14T23:52:44.857+01:00

L'ennemi dans l'ombre se reposePourquoi rouler à droiteElle finira par dire ouiL'été n'est plus très loinDring ding dringAllonge-toi n'aies pas peurTu me rejoindras au Brésil

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-331496462875623052011-03-14T23:05:00.003+01:002011-03-14T23:09:49.191+01:00

Ils me soupçonnaient d'être un agent double,Tout ça parce que j'étais alléÀ Annecy sans idée préconçue.Si vous croyez que ça m'amuse De tirer sur les gens !

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-22972373213092263162011-03-14T22:48:00.002+01:002011-03-14T22:58:58.058+01:00

Son commencement de double-mentonÉtait la plus jolie chose qu'elle avaitMais elle l'ignorait.Elle mit ses gants de peau blancsEt regarda par la fenêtre.J'allumai une cigaretteEt commençai à lire :Le Gland et la Citrouille.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-80575130667674526152011-03-14T22:39:00.002+01:002011-03-14T22:44:01.228+01:00

Le lundi, je fais du photostop.Une image passe, je tends le pouceEt si elle s'arrête, je monte.Tu prends combien, Chérie ?L'autre jour, une beauté en noir et blancMe fait : « En voiture, Simon ! »Je me suis aperçu trop tardQu'elle était mal fixée.

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Vous avez dit que j'étais là, Marilou ?Grands arpèges de harpe.Le bleu du ciel est désespérant, n'est-ce pas ?Triangle.Elle baisse son pantalon et sa culotteD'un même geste.

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Savoir jouer du violon c'estComme discuter avec DieuSans traducteur.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-26187590082394060122011-03-14T19:41:00.002+01:002011-03-14T19:49:34.417+01:00

J'ai commandé les croquettes les plus chères du monde !Avant l'apocalypse tout est permis !On écoutera Le troisième concerto pour violon de Mozart,On mangera du Beluga. Pendant ce temps-là, à la radio,L'abbé Godot mange ses syllabes.

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-24022938288160703112011-03-14T00:05:00.004+01:002011-03-14T00:16:37.843+01:00

— Le Concerto de Sein Sens !— Ah non, pas encore celui-ci !— Si si si, en si.— Ce sera à vos risques et périls.— Je n'ai pas mon aréole dans ma poche !(Elle ne va tout de même pas jouer en bonnet ?)(à la mémoire d'un ange…)

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5292348830395044364.post-81986183192025851262011-03-13T00:12:00.001+01:002011-03-13T00:13:39.829+01:00

Tout est si joliJe m'allonge pour dormirEt la nuit m'appartient(…)

Georgeshttp://www.blogger.com/profile/02959175684769698127noreply@blogger.com